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General => Ciudadanía y Cultura => Mensaje iniciado por: DON QUIJOTE en Enero 23, 2012, 15:40:07 pm
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¿ Què les parece , camaradas, hacer acà un break a las vicisitudes socio-econòmico-polìticas y dejar este post como un refugio , un remanso a esas densas temàticas cuidadanas ? que sigan los debates de artillerìa pesada su curso al lado o metros màs arriba , pero que tengamos aquì un bunker literario al que puedan ingresar y contribuir todos cuando lo estimen conveniente ...¡ todo serà bien recibido cuentos, poesìa, fragmentos de novelas, artìculos, material propio, etc.
Para empezar, algo del gran Osvaldo Soriano :
MECANICOS
" Mi padre era muy malo al volante. No le gustaba que se lo dijera y no sé si ahora, en la serenidad del sepulcro, sabrá aceptarlo. En la ruta ponía las ruedas tan cerca de los bordes del pavimento que un día. indefectiblemente, tenía que volcar. Sucedió una tarde de 1963 cuando iba de Buenos Aires a Tandil en un Renault Gordini que fue el único coche que pudo tener en su vida. Lo había comprado a crédito y lo cuidaba tanto que estaba siempre reluciente y del motor salían arrullos de palomas. Me lo prestaba para que fuera al bosque con mi novia y creo que nunca se lo agradecí. A esa edad creemos que el mundo solo tiene obligaciones con nosotros. Y yo presumía de manejar bien, de entender de motores, cajas, distribuidores y diferenciales porque había pasado por el Industrial de Neuquén.
Antes de que me fuera al servicio militar me preguntó que haría al regresar. Ni él ni yo servíamos para tener un buen empleo y le preocupaba que la plata que yo traía viniera del fútbol, que consideraba vulgar. A mi padre le gustaba la ópera aunque creo que nunca conoció el Teatro Colón. Venía de una lejana juventud antifascista que en 1930 le había tirado piedras a los esbirros del dictador Uriburu, y conservaba un costado romántico. Cuando le dije que quería seguir jugando al fútbol, lo tomó como un mal chiste. Me aconsejó que en la conscripción hiciera valer mi diploma de experto en motores para pasarla mejor. Siempre se equivocaba: fue como centro-delantero que evité las humillaciones en el regimiento. Cualquiera arregla un motor pero poca gente sabe acercarse al arco. La ambición de mi padre era que yo conociera bien los motores viejos para después inventar otros nuevos. Igual que Roberto Arlt, siempre andaba dibujando planos y haciendo cálculos. Una tarde en que me prestó el Gordini para ir al bosque me anunció que al día siguiente, aprovechando sus vacaciones, lo íbamos a desarmar por completo para poder armarlo de nuevo.
Yo no le hice caso pero el se tomó el asunto en serio. En el fondo de la casa tenía un taller lleno de extrañas herramientas que iba comprando a medida que lo visitaban los viajantes de Buenos Aires. Como no podía pagarlas, los tipos entraban de prepo al taller, se llevaban las que tenía a medio pagar y de paso le dejaban otras nuevas para tenerlo siempre endeudado. Había algunas muy estrambóticas, llenas de engranajes, sinfines, manómetros y relojes, que nadie sabía para que servían.
A la madrugada dejé el coche en el garaje y me tire en la cama dispuesto a dormir todo el día. Pero a las seis mi viejo ya estaba de pie y vino a golpear a la puerta de mi pieza. Mi madre no me permitía fumar y el entrenador tampoco, así que cuando me ofrecía el paquete yo sonreía y lo seguía por el pasillo poniéndome los pantalones. Caminaba delante de mí, medio maltrecho, y lo sorprendía que yo pudiera saltar un metro para peinar la pelota que bajaba del techo y meterla por la claraboya del taller.
-Sos un cabeza hueca-me decía.
Se reía con Buster Keaton y leía La Prensa, que le prestaba un vecino. Tal vez había envejecido antes de tiempo o quizá se enamoró de una mujer intocable en uno de esos pueblos perdidos por donde nos había arrastrado. Nunca lo sabré. Mi madre ha perdido la memoria y apenas si recuerda el día en que lo conoció, ya de grande, en las barrancas de Mar del Plata.
Me miró y dijo: "Vamos a desarmar el coche. Después, cuando lo volvamos a armar, no nos tiene que sobrar ni una arandela, así aprendés". Era un día feriado, sin fútbol ni cine. Hacía un calor terrible y a mediodía el cura del barrio se presentó a comer gratis y a ver televisión. Pero antes de que llegara el cura mi padre me pidió que eligiera por donde empezar. Parecía un cirujano en calzoncillos. Sudaba a mares por la piel de un blanco lechoso que yo detestaba. Al agacharse para aflojar las ruedas del Gordini se le abría el calzoncillo y las bolsas rugosas bajaban hasta el suelo grasiento. Puso tacos de madera bajo los ejes y empezo a sacar tornillos y tuercas, bujes y rulemanes, grampas y resortes. A mí me daba bronca porque creía que nunca más iba a poder llevar a mi novia al otro lado del río y entre los árboles.
Igual ataqué el motor con una caja de llaves inglesas, francesas y suecas. A mediodía, cuando el cura asomó la cabeza en el taller, ya teníamos medio coche desarmado. Los dos estábamos negros de aceite y habíamos perdido por completo el control de la operación. Mi padre había desmontado todo el tren delantero, la tapa del baúl, el parabrisas, y asomaba la cabeza por abajo del tablero de instrumentos. Atrás, yo había sacado válvulas y culatas y trataba de arrancar el maldito cigueñal. De vez en cuando mi viejo gritaba "jCarajo, qué mal trabajan los franceses!" y arrojaba el velocímetro sobre la mesa mientras arrancaba con furia el cable del cebador. El cura nos miraba perplejo con un vaso de vino en una mano y la botella en la otra y de pronto le preguntó a mi padre cuántas cuotas llevaba pagadas. Ahí se hizo un silencio y el otro casi se pierde los tallarines gratis:
-Doce- le contestó de mal humor mi viejo, que era devoto de cristos y apóstoles . Y con la ayuda de Dios todavía tengo que pagar otras veinticuatro.
Tardamos tres días para convertir al Gordini en miles y miles de piezas diminutas y tontas desparramadas sobre la mesada y el piso. La carcasa era tan liviana que la sacamos al patio para lavarla con la manguera. La segunda tarde mi madre nos desconoció de tan sucios que estábamos y nos prohibió entrar a la casa. Dormíamos en el garaje, sobre unas bolsas, y allí nos traía de comer. Vivíamos en trance, convencidos de que un técnico diplomado en el Otto Krause y un futuro conscripto de la Patria no podían dejarse derrotar por las astucias de un ingeniero francés. Fue entonces cuando mi padre decidió comprimir el motor y aligerar la dirección para que el coche cumpliera una performance digna de su genio.
Hizo un diseño en la pared y me preguntó, desafiante, si todavía pensaba que el fútbol era mas atrayente que la mecánica. Yo no me acordaba cual pieza concordaba con otra ni qué gancho entraba en qué agujero y una noche mi padre salió a buscar al cura para que con un responso lo ayudara a rehacer el embrague. Al fin, una mañana de fines de febrero el coche quedó de nuevo en pie, erguido y lustroso, más limpio que el día en que salió de la fábrica. Lo único que faltaba era la radio que el cura nos había robado en el momento del recogimiento y la oración.
Le pusimos aceite nuevo, agua fresca, grasa de aviación y un bidón de nafta de noventa octanos. Hacía tiempo que mi padre había perdido los calzoncillos y se cubría las verguenzas con los restos de un mantel. Mi novia me había abandonado por los rumores que corrían en la cuadra y mi madre tuvo que lavarnos a los dos con una estopa embebida en querosene. En el suelo brillaba, redonda y solitaria, una inquietante arandela de bronce, pero igual el coche arrancó al primer impulso de llave. Mi padre estaba convencido de haberme dado una lección para toda la vida.
Adujo que la arandela se había caído de una caja de herramientas y la pateo con desdén mientras se paseaba alrededor del Gordini, orgulloso como una gallo de riña. Después me guiñó un ojo, subió al coche y arrancó hacia la ruta. A la noche lo encontré en el hospital de Cañuelas, con un hombro enyesado y moretones por todas partes.
-Andá-me dijo-. Presentate al regimiento como mecánico, que te salvas de los bailes y las guardias.
Ese año hice mas de veinte goles sin tirar un solo penal. Por las noches leía a Italo Calvino mientras escribía los primeros cuentos. Mi viejo sabía aceptar sus errores y cuando publiqué mi primera novela, y me fue bien, se convenció de que en realidad su futuro estaba en la literatura. Enseguida escribió un cuento de suspenso titulado La luz mala, que inventó de cabo a rabo. Como Kafka, murió inédito y desconocido de los críticos. Por fortuna para el su único enemigo, grande y verdadero, había sido Perón. "
[Publicado originalmente en el diario Página|12, este cuento forma parte de "Cuentos de los años felices". ©1993 Editorial Sudamericana]
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N del n
arandela = golilla
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Se agradece la aclaraciòn Don Natre..¡ :).
.y como parece que habrà que perseverar por cuenta propia para que este post no muera sin pena ni gloria, ;D agrego una anècdota muy simpàtica sobre Soriano.
EL GORDO SORIANO, CONTADOR DE PATOS.
" Durante la filmación del documental Soriano, Osvaldo Bayer le contó al director Eduardo Montes Bradley una anécdota que le habían relatado sobre su amigo escritor.
Resulta que en el exilio en Bélgica, cagado de hambre, Osvaldo Soriano consiguió un laburo de contador de patos en el Lago de los Cien Patos de Bruselas. El trabajo consistía en contar los patos todas las noches y reportar los posibles faltantes a las autoridades, que al instante los repondrían para que el Lago de los Cien Patos no dejara de tener, efectivamente, cien patos.
El problema era que nunca desaparecía ningún pato, siempre había cien patos en el Lago de los Cien Patos. Y Soriano empezó a temer que las autoridades notaran la inutilidad del puesto y lo rajaran. Entonces acordó con un amigo exiliado peruano para que cada tanto se robara un par de patos.
De esa manera pudo mantener su trabajo y, según dicen, eran legendarios los asados que se organizaban entre varios exiliados latinoamericanos, con Soriano como huésped de honor. Obviamente, el menú era siempre el mismo: pato a las brasas.
Maravillado por la anécdota, y con la intención de hacer más interesante su documental, Montes Bradley le dijo a Bayer: ¿Por qué no vamos a Bruselas para ver si existe ese puesto de contador de patos? Y Bayer le contestó que mejor no, que para qué...
Enterarse de que en Bruselas no existe un Lago de los Cien Patos ni un puesto de contador de patos sería como dejar de soñar, de esperar, de creer que en algún lugar lejano, escondido y maravilloso de este perro mundo, existe la felicidad.
Tenía razón Bayer, para qué. "
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CUEK ! :D :pozozipy:
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Me parece muy bien, luego me tendrá por acá con algún aporte Don Quijote.
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TIEMPO SIN TIEMPO
Mario Benedetti
Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.
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Benedetti ..un maestro de la metàfora y la analogìa...¡...Don Pancholicus ,...gran invitado trajo Ud. al cafè literario..¡ :hi:
Algo màs de èl.. ¡
EL SEXO DE LOS ÁNGELES
"Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizá signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales.
Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas.
Así, cada vez que Angel y Angela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.
Y si Angel, para abrir el fuego, dice: "Semilla", Angela, para atizarlo, responde: "Surco". El dice: "Alud" y ella, tiernamente: "Abismo".
Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos.
Angel dice: "Madero". Y Angela: "Caverna".
Aletean por ahí un Angel de la Guarda, misógino y silente, y un Angel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor.
El dice: "Manantial". Y ella: "Cuenca".
Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa.
Angel dice: "Estoque", y Angela, radiante: "Herida". El dice: "Tañido", y ella: "Rebato".
Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo. "
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Gran idea Quijote!!! Espero aportar con frecuencia por acá:
Acá algo del gran, gran Charles Bukowski. Putas que me hubiera gustado pegarme una borrachera con este viejo...
(http://www.finebooksmagazine.com/issue/201102/graphics/huntington_drink.jpg)
Cálidas Nalgas
Este Viernes por la noche
las muchachas mejicanas en el carnaval católico
parecen muy buenas
sus maridos andan en los bares
y las muchachas mejicanas lucen jóvenes
nariz aguileña con tremendos ojazos,
cálidas nalgas en apretados bluyines
han sido agarradas de algún modo,
sus maridos andan cansados de esos culos calientes
y las muchachas mejicanas caminan con sus hijos,
existe una tristeza real en sus ojazos
como si recordaran noches cuando sus bien parecidos hombres-
les dijeron tantas cosas bellas
cosas bellas que ellas nunca escucharán de nuevo,
y bajo la luna y en los relampagueos de las
luces del carnaval
lo veo todo y me paro silencioso y lo lamento por ellas.
ellas me ven observando-
el viejo chivo nos está mirando
está mirando a nuestros ojos;
ellas sonríen una a otra, hablan, salen juntas,
ríen, me miran por encima de sus hombros.
camino hacia una caseta
ponga una moneda de diez en el número once y gane un pastel
de chocolate con 13 coloreadas colombinas en la
cima
suficiente por demás para un ex-católico
y un admirador de los calientes y jóvenes y
no usados ya más
aflijidos culos de las mejicanas.
*Para los que nos tomamos demasiado en serio la política, este viene como anillo al dedo:
Abraza la oscuridad
La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas
no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.
* Y este que en su extraordinaria simpleza encierra toda la sabiduría de alguien que vivió la vida:
Oh sí
hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
demasiado tarde
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De seguro al gran Charles le habría venido bien alguno de sus single malts, Don Batu..¡ :) para esas noches gélidas en las que dormía en la calle a la intemperie o en alguna lúgubre pieza de algún hotelucho de mala muerte, o si hubiese sido de día quizás habría colocado la botella en algún lugar estratégico - a mano para empinársela- de su carro de supermercado,a en el que gustaba de transportar cachureos.
Gracias por traer a tan buen invitado al CAFÉ..¡
Algo más sobre Bukowski :
Un borracho
Por Enrique Symns
" Bukowski es como el Corto Maltés, o las actuaciones de Robert De Niro o Michael O'Rourke: todo lo que lees es lo mismo, huele al mismo sudor, te deja el sabor amargo de un antiguo chiste contado para distraer a la muerte, te envicia Bukowski porque las palabras tienen su aliento y puedes sentir la saliva que escupen, y sus historias de bares y pensiones son las mismas que tú vives en los mismos bares y las mismas pensiones.
Todavía me dan ganas de cortarles la cara a ésos que consideran a Bukowski un escritor menor. "Es fácil escribir así", "No agrega nada". Mierda. Prueba, cornudo, prueba.
Es casi imposible escribir tal cual, tal cual el mundo se chorrea sobre tu percepción.
Sin inventos, sin hipérbaton, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales.
Nunca los hay en la vida.
Esas tremendas cosas sin importancia, ésas son tu vida.
Bukowski escribe para los que habitamos en el sótano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo.
Para nosotros, que no tenemos un pedo de ganas de que nos lo cuente Joyce, con sus 2600000 detalles, para nosotros, que se nos ha roto la silla donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad, esperando jugarnos el tiempo y lo perdimos, ya no nos queda tiempo para apostar en entretenimientos literarios, no queremos que nos distraigan mientras miramos y estudiamos este siglo de aburrimiento que han empezado a proyectar en las pantallas de todo el mundo, no nos distraigan con chorradas y pajerías literarias."
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Hay dos frases simples pero potentes , que me conmovieron por su profundidad y que dejan reflexionando, de lo leído hasta ahora :
De Bukowski :
" No olvides el gusano en la manzana"..( Eduardo Anguita tiene un poema feroz con esta misma idea)
y de Benedetti:
"Preciso tiempo necesito ese tiempo...para investigar por qué estoy triste "...
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Uno livianito de Arthur Rimbaud
¡La hemos vuelto a hallar!...
¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.
Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.
Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..
Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.
Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.
¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.
Versión de Umberto Toso
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Me gustaría aportar pero en estos temas soy muy básico además de inculto, debe ser porque nunca he sido muy cargado al romanticismo ni a la literatura mas fina :pozozipy:
Pero lo que si hago es leer para ver si puedo aprender a interpretar algunos estrofas algo complicadas para mí. Nunca es tarde para aprender.
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Aquí uno más de Rimbaud, pero vean lo fundamental que puede llegar a ser una traducción les invito a leer dos diferentes para el mismo poema.
Sueño para el invierno 1
a ella...
En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.
Sueño para el invierno (otra versión)
A ella
En el invierno iremos en un vagoncito rosa
con almohadones azules.
Estaremos bien. Un nido de besos locos reposa
en cada una de las blandas esquinas.
Cerrarás los ojos para no ver a través del cristal
hacer señas las sombras de la noche;
esas ariscas monstruosidades, populacho
de negros lobos y negros demonios.
Después sentirás tu mejilla rozada.
Un leve beso, como una loca araña,
te correrá por el cuello.
Y me dirás: «Busca», inclinando la cabeza;
y dedicaremos nuestro tiempo a encontrar
ese animalito que viaja mucho.
Versión de L.S.
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El eterno enfrentarse del poeta al silencio, en esta ocasión
Federico Garcia Lorca
La sombra de mi alma...
La sombra de mi alma
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.
¡La sombra de mi alma!
He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia,
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritu.
¡La sombra de mi alma!
El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la sustancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.
Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.
¡La sombra de mi alma!
Y una alucinación
me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
desmoronada.
¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?
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Rimbaud y Garcia Lorca sentados acà en el cafè literario..¡...què bien...¡
Don Rommel ,camarada y demases amigos (as) que no se animan a participar...HAGÂNLO...¡ no es necesario ser una eminencia cultural para aportar con algùn poema , cuento, fragmento de novela...¡...basta que les guste ...¡ ;)y volviendo a la poesìa , siempre se le asocia injustamente al romanticismo, se le encasilla allì...pero es mucho màs que eso, desde luego lo es, es romanticismo..pero ademàs , son todos los estados de ànimo y de conciencia, sentimientos y emociones, es denuncia social, es testimonio, descubrimiento, redenciòn, catarsis,bùsqueda de justicia, de libertad..y para definirla hay bellas descripciones como èsta de Gabriel Celaya :" es un arma cargada de futuro" o esta de Tagore " La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos ".
Hay poetas ( y poetisas) que de melosos (as) no tienen nada...la poesìa no nace y termina con Neruda, Gabriela o con Gustavo Adolfo Becquer ...hay y han habido cientos de poetas malditos, poetas crudos, lùgubres, pesimistas, crueles, contestarios...etc...hay que sacudirse ese prejuicio sobre la poesìa que detiene a muchos en el interès en conocerla, especialmente nuestro gènero ,ya que piensan que no es de "macho", que leerla "ablanda"..no es asì ,para nada...¡ al final la poesìa es lo que uno quiere que sea...y hay poetas para todos los gustos..¡.
Yappsss...sigamos mejorrrrrrrrrrrrr. ;D
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Un extracto de VENUS EN EL PUDRIDERO de un ilustre compatriota... Eduardo Anguita...¡
¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estío,
a la venida del sol, mientras un príncipe danza
en vísperas de su coronación?
Yo pienso en el gusano.
¿Oís podrirse los duraznos en el granero,
al atardecer, mientras las fechas del reino
caen en los tronos
y el viento las amontona, las dispersa y olvida?
Yo pienso en el gusano.
Si veis montar el agua de la noria,
con un niño fijamente asomado al brocal
frente a frente al abuelo,
y se siente el beso de los amantes como una hoja seca
que el pie del tiempo aplasta crepitando:
¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza.
Pensad en el gusano. [...]
Os contaré, amantes, qué hacéis cuando estáis juntos;
lo que yo hice y sentí
en aquel huerto de espigas corporales.
El gallo a mitad del día, erguido para el amor,
y la luna que espera al ave de fuego,
mojada, abierta y silenciosa.
La tomé por la mirada, rebanando con mi vista su entrecejo,
y desde ahí, humedecí con su vista mis manos y con mi vista su cuerpo,
hasta que su cabeza derramose en mi hombro.
Su cabeza era una blanda caverna donde se escondía el torrente,
el que me llevaría hacia abajo, a las zarzas de sigiloso esplendor. [...]
PD : VENUS EN EL PUDRIDERO , es bastante extenso, la verdad ENE, pero bellìsimo, absolutamente innovador y visionario ( aùn hoy) y con partes de gran erotismo - Kama Sutra incluìdo - descritas de forma magistral, es como un compendio de ramas cientìficas, filosofìa, anatomìa, psicologìa ...tambièn religiòn ...en un viaje introspectivo por el pasado , presente y futuro...realmente vale la pena leerlo..¡.Anguita contrapone la visiòn estètica bella de VENUS con la podredumbre humana, con nuestra vision aciaga y oscura de la realidad... pero la gracia es que sin complejidad ..¡
Pueden encontralo en versiòn original PDF en la pàgina :
http://analesliteraturachilena.cl/ (http://analesliteraturachilena.cl/)
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me gusta el uso exquisito y potente que le da a las palabras benedetti, cada cumulo de silabas cobra vida al instante... y me acordé de este texto del libro de neruda "Confieso Que he Vivido"...
"…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como perlas de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de la tierra de las barbas, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras."
:reverencia: :reverencia: :reverencia:
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Aprovecho de compartir y escuchar opiniones sobre estos versos... autor... anonimo.. ::) ::)
Una vez sentado en tus escalas
descubrí que mis alas eran tuyas,
Descubri que compartiamos los vuelos
y que soñabamos abrazados a la brisa...
mis manos se mezclan con tu silencio
y me llena de alegria aquel suspiro,
en que entregas las llaves de tu reino
del lucero y la tormenta.
me impregno del rocio de tus petalos
sabor de mar, luz de ocaso,
retumba en mis oidos el color
de tu cuerpo cayendo al vacio...
en ese intante mis manos te reclaman
y me acorralas un momento contra el viento
estas desnuda sentada en esa escala
mientras tus ojos reflejan mi tormento.
Amor te dicen y amor te llaman,
mas te conozco por tu nombre, no me engañas,
te llamas vida, mi delirio, asi te llamas
y ahora descansas sumergida entre mis mantas...
Si se les ocurre un titulo igual, por que no tiene, este autor anónimo lo escribió recién y no pensó en un titulo...
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Si se les ocurre un titulo igual, por que no tiene, este autor anónimo lo escribió recién y no pensó en un titulo...
"El ángel enamorado"
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...yo le podrìa simplemente " MI DELIRIO". ;)
...muy buen aporte Don Truco , bastante bien su poema.. y gracias por compartirlo con nosotros...¡ :hi:
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El uno ....... en el curso le llamábamos Eddy, lo que a otras personas no les llamaba la atención puesto que su nombre comenzaba con las letras "Ed", así que parecía ser solamente un diminutivo de su nombre. Sin embargo, la cruel verdad es que era el diminutivo de su apodo "eddy-hondo". No era por falta de aseo, todos los días lo veíamos ducharse en los grandes baños comunes de la Escuela después del trote matinal, así que la causa de su fuerte olor corporal era otra, que seguramente nadie tenía interés en investigar, pero nada impedía que diéramos rienda a nuestra crueldad juvenil mediante ese hiriente apodo. En su favor, puedo decir que era buena persona, alumno del promedio hacia arriba, algo quijotesco en algunos aspectos, y de frentón "quedado" en otros. De atractivo físico nunca se puede saber ya que los ojos femeninos miran diferente que nosotros los hombres, aunque si me pidieran aventurar una opinión diría que sólo era del montón, a pesar de ser alto y de tener piel blanca y cabello claro, rasgos que en Chile suelen ser bien valorados.
El otro ....... en el curso le llamábamos ........... mmmmmmmmmm ....... de diversas maneras, algunas jocosas, otras hirientes rayando en lo ofensivo, debido a lo físicamente "poco agraciado", y a su limitada capacidad para hacer amigos, tal vez porque era habitual que hiciera notar el grado jerárquico de su padre, con lo que incluso se granjeó la animadversión de algún oficial instructor que le hizo pagar caro su desatino. Este tipo es definitivamente feo, de estaura promedio chilensis, y con una voz desgradable. Por algo fue el que se casó más viejo entre todos los del curso.
Fácil es suponer que ambos no eran de los que pasan rodeados de amigos, ni eran de los que son infaltablemente invitados a los eventos sociales informales. Tal vez por eso se unieron en su desgracia y llegaron a ser amigos inseparables ....................... al menos eso parecía
(continuará)
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Bueno , si la pará de Natre también es una opción válida para animar este Café, yo creo que también me puedo animar.
Continuará ;D
PD.: Igual la dejaste en suspenso >:D
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Gran idea Quijote!!! Espero aportar con frecuencia por acá:
Acá algo del gran, gran Charles Bukowski. Putas que me hubiera gustado pegarme una borrachera con este
viejo...
somos 2 gran maestro.
(http://www.finebooksmagazine.com/issue/201102/graphics/huntington_drink.jpg)
Cálidas Nalgas
Este Viernes por la noche
las muchachas mejicanas en el carnaval católico
parecen muy buenas
sus maridos andan en los bares
y las muchachas mejicanas lucen jóvenes
nariz aguileña con tremendos ojazos,
cálidas nalgas en apretados bluyines
han sido agarradas de algún modo,
sus maridos andan cansados de esos culos calientes
y las muchachas mejicanas caminan con sus hijos,
existe una tristeza real en sus ojazos
como si recordaran noches cuando sus bien parecidos hombres-
les dijeron tantas cosas bellas
cosas bellas que ellas nunca escucharán de nuevo,
y bajo la luna y en los relampagueos de las
luces del carnaval
lo veo todo y me paro silencioso y lo lamento por ellas.
ellas me ven observando-
el viejo chivo nos está mirando
está mirando a nuestros ojos;
ellas sonríen una a otra, hablan, salen juntas,
ríen, me miran por encima de sus hombros.
camino hacia una caseta
ponga una moneda de diez en el número once y gane un pastel
de chocolate con 13 coloreadas colombinas en la
cima
suficiente por demás para un ex-católico
y un admirador de los calientes y jóvenes y
no usados ya más
aflijidos culos de las mejicanas.
*Para los que nos tomamos demasiado en serio la política, este viene como anillo al dedo:
Abraza la oscuridad
La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas
no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.
* Y este que en su extraordinaria simpleza encierra toda la sabiduría de alguien que vivió la vida:
Oh sí
hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
demasiado tarde
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A mi me gusta mucho como escribe Oscar Hahn, poeta chileno, les dejo un par de sus poemas por si se tientan y buscan más.
El hombre
Emergió de aguas tibias
y maternales
para viajar a heladas
aguas finales.
A las aguas finales
de oscuros puertos
donde otra vez son niños
todos los muertos.
Invocación al lenguaje
Con vos quería hablar, hijo de la grandísima.
Ya me tienes cansado
de tanta esquividad y apartamiento,
con tus significantes y tus significados
y tu látigo húmedo
para tiranizar mi pensamiento.
Ahora te quiero ver, hijo de la grandísima,
porque me marcho al tiro al país de los mudos
y de los sordos y de los sordomudos.
Allí van a arrancarme la lengua de cuajo:
y sus rojas raíces colgantes
serán expuestas adobadas en sal
al azote furibundo del sol.
Con vos quería hablar, hijo de la grandísima.
Mal de amor
No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco de este.
Televidente
Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City
tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado
la pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca.
Y soy el aviso comercial de mí mismo
que anuncia nada a nadie.
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Lo malo no es lo que uno sufre,
sino lo que uno hace sufrir.
Lo malo no es ser la víctima.
Lo malo es ser el verdugo.
No la injusticia que nos hacen,
la que hacemos a los demás.
No es lo peor ser el reo.
Es mucho peor ser el juez.
Lo malo no es ser tentado,
sino inducir a tentación.
(Eva y Adán no cometieron
Ningún pecado original.
No existió en su inocencia culpa.
No hubo culpa suya ni nuestra.)
Más vale no saber nada
que hacer daño con la verdad.
Y no saber nada no quiere
decir lavarse las mano.
Ni el verdugo es únicamente
el que ejecuta la sentencia.
Todos somos al mismo tiempo
La víctima y el verdugo.
(No sabemos si, para probarlo,
Dios padeció más que Job.)
Lo peor de la cruz fue que Cristo
veía a su madre y a Juan.
Lo peor de la cruz fue que Cristo
no podía redimir a Judas.
Por malo que sea el hombre,
aún puede ser peor Dios,
si no existe, o si existe el infierno,
o si nacimos para morir.
Lo peor de todo no es nada
y todo es siempre lo peor.
de Vicente Gaos.
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PROTAGÓRICA
El
Hambre
Es
La medida
De todas
Las
Cosas
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MANDAMIENTO EQUIS
No
Desearás
La
Poesía
De
Tu
Prójimo
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esto es de lo mejor del gran maestro Bukowski.
Hay suficiente traición y odio, violencia,
necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -AL FINAL- aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios
necesitan a Dios.
Aquellos que predican paz
no tienen paz.
Aquellos que predican amor
no tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con aquellos que están siempre
leyendo libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes;
no son nada solos.
Cuidado con
el hombre corriente
con la mujer corriente.
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.
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Què bueno se ha puesto el cafè..¡ ...excelentes los aportes..¡
Ha llegado tambièn Eduardo Galeano a tomarse un capuccino..¡..trae un micro cuento para compartir con nosotros..¡ :)
CELEBRACION DE LA FANTASIA
" Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cuzco. Yo me había despedido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, haraposo, se acercó a pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la lapicera que tenía, por que la estaba usando en no sé que aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un cerdito en la mano.
Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus manitas cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado: había quien quería un cóndor y quién una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas y no faltaba los que pedían un fantasma o un dragón.
Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba mas de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado con tinta negra en su muñeca:
-Me lo mandó un tío mío, que vive en Lima -dijo
-Y anda bien -le pregunté
-Atrasa un poco -reconoció. "
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. Otro notable cuento de Eduardo Galeano sobre una historia real sucedida al gran poeta Juan Ramòn Jimenez..¡ ;)
LAS CARTAS
"Juan Ramón Jiménez abrió el sobre en su cama del sanatorio, en las afueras de Madrid. Miró la carta, admiró la fotografía. Gracias a sus poemas, ya no estoy sola. Cuánto he pensado en usted!, confesaba Georgina Hübner, la desconocida admiradora que le escribía desde lejos. Olía a rosas el papel rosado de aquella primera misiva, y estaba pintada de rosáceas anilinas la foto de la dama que sonreía, hamacándose, en el rosedal de Lima.
El poeta contestó. Y algún tiempo después, el barco trajo a España una nueva carta de Georgina. Ella le reprochaba su tono tan ceremonioso. Y viajó al Perú la disculpa de Juan Ramón, perdone usted si le he sonado formal y creame si acuso a mi enemiga timidez, y así se fueron sucediendo las cartas que lentamente navegaban entre el norte y el sur, entre el poeta enfermo y su lectora apasionada. Cuando Juan Ramón fue dado de alta, y regresó a su casa de Andalucía, lo primero que hizo fue enviar a Georgina el emocionado testimonio de su gratitud, y ella contestó palabras que le hicieron temblar la mano.
Las cartas de Georgina eran obra colectiva. Un grupo de amigos las escribía desde una taberna de Lima. Ellos habían inventado todo: la foto, las cartas, el nombre, la delicada caligrafía. Cada vez que llegaba carta de Juan Ramón, los amigos se reunían, discutían la respuesta y ponían manos a la obra. Pero con el paso del tiempo, carta va, carta viene, las cosas fueron cambiando. Ellos proyectaban una carta y terminaban escribiendo otra, mucho más libre y volandera, quizá dictada por esa mujer que era hija de todos ellos, pero no se parecía a ninguno y a ninguno obedecía.
Entonces llegó el mensaje que anunciaba el viaje de Juan Ramón. El poeta se embarcaba hacia Lima, hacia la mujer que le había devuelto la salud y la alegría. Los amigos se reunieron de urgencia. ¿Qué podían hacer? ¿Confesar la verdad? ¿Pedir disculpas? ¿De qué serviría tamaña crueldad? Mucho debatieron el asunto. En la madrugada, al cabo de algunas botellas y de muchos cigarros, tomaron una decisión. Era una decisión desesperada, pero no había otra. Y sellaron el acuerdo: en silencio, encendieron una vela y soplaron todos a la vez.
Al día siguiente, el cónsul del Perú en Andalucía golpeó a la puerta de Juan Ramón, en los olivares de Moguer. El cónsul había recibido un telegrama de Lima:Georgina Hübner ha muerto. "
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Acá los famosos Capítulo 7 y 68 de Rayuela, del gran Julio Cortázar, un verdadero maestro con las palabras. Demás esta decir que Rayuela revolucionó las letras latinoaméricanas, con su surrealismo exquísito y la virtud de poder leerse de distintas maneras, lineal, con el Tablero de Dirección que propone Cortázar, o bien en el orden que el lector desee. De manera magistral, en el Capítulo 68 Cortázar se lanza a fantasear con las palabras, inventándolas en un juego de erotismo, musicalidad y poesía.
Capítulo 7
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Capitulo 68
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
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Buenìsimoooooo ese capìtulo 68..¡ :??...un maestro Cortazar..¡ Me gusta la idea de considerarme un Cronopio...¡ ;)
Yo tambièn aporto con otra joyita literaria de erotismo...LEANLA POR FAVOR...¡
FRAGMENTO DE "SEDA" ( ALESSNDRO BARICCO)
" Permanece así, te quiero mirar, yo te he mirado tanto pero no eras para mí, ahora eres para mí, no te acerques, te lo ruego, quédate como estás, tenemos una noche para nosotros, y quiero mirarte, nunca te había visto así, tu cuerpo para mí, tu piel, cierra los ojos y acaríciate, te lo ruego, no abras los ojos si puedes, y acaríciate, son tan bellas tus manos, las he soñado tanto que ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, sigue, te lo ruego, no abras los ojos, yo estoy aquí, nadie nos puede ver y yo estoy cerca de ti, acaríciate señor amado mío, acaricia tu sexo, te lo ruego despacio, es bella tu mano sobre tu sexo, no te detengas, me gusta mirarla y mirarte, señor amado mío, no abras los ojos, no todavía, no debes tener miedo estoy cerca de ti, ¿me oyes?, estoy aquí, puedo rozarte, y esta seda, ¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel, tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú no sabrás dónde, en cierto momento sentirás el calor de mis labios, encima, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes, de improviso, tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpados y las cejas, sentirás el calor entrar en tu cabeza, y mis labios en tus ojos, dentro, o tal vez sea sobre tu sexo, apoyaré mis labios allí y los abriré bajando poco a poco, dejaré que tu sexo cierre a medias mi boca, entrando entre mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva bajará por tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te bese en el corazón, porque te quiero, morderé la piel que late sobre tu corazón, porque te quiero, y con el corazón entre mis labios tú serás mío, de verdad, con mi boca en tu corazón tú serás mío, para siempre, y si no me crees abre los ojos señor amado mío y mírame, soy yo, quién podrá borrar jamás este instante que pasa, y este mi cuerpo sin más seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua sobre mis labios, tú que resbalas debajo de mí, tomas mis flancos, me levantas, me dejas deslizar sobre tu sexo, despacio, quién podrá borrar esto, tú dentro de mí moviéndote con lentitud, tus manos sobre mi rostro, tus dedos en mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves con lentitud, pero hasta hacerme daño, mi placer, mi voz, mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me levanta, tus brazos que no me dejan ir, los golpes dentro de mí, es dulce violencia, veo tus ojos buscar en los míos, quieren saber hasta dónde hacerme daño, hasta donde tú quieras, señor amado mío, no hay fin, no finalizará, ¿lo ves?, nadie podrá cancelar este instante que pasa, para siempre echarás la cabeza hacia atrás, gritando, para siempre cerraré los ojos soltando las lágrimas de mis ojos, mi voz dentro de la tuya, tu violencia teniéndome apretada, ya no hay tiempo para huir ni fuerza para resistir, tenía que ser este instante, y este instante es, créeme, señor amado mío, este instante será, de ahora en adelante, será, hasta el fin. "
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Buenìsimoooooo ese capìtulo 68..¡ :??...un maestro Cortazar..¡ Me gusta la idea de considerarme un Cronopio...¡ ;)
díganme mal pensado pero, cambiaria el numero del capitulo por el "69" bastante lujurioso este capitulo,..pero genial.
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Este poema es de Jose Emilio Pacheco, poeta y ensayista mexicano nacido en Ciudad de México en 1939.
Indeseable
No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.
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¿Por que hay mujeres que caminan como diosas y otras parecen un mamarracho aunque sean las mas lindas?
Cuando les preguntan a los hombres, ¿que es en lo primero que te fijas de una mujer?
La mayoría contesta , la delantera, la retaguardia y los mas escrupulosos mencionan sus ojos.
Para mí el caminar de una mujer es lo que desata las pasiones mas incontrolables y ese caminar cadencioso me volvía loco.
Todos los días a la misma hora entraba a su turno y yo parado como siempre vigilando y ordenando.
El primer día que llegó me llamó la atención su caminar, lento y cadencioso , sin esfuerzo, totalmente natural,
como si su cuerpo se hubiese formado para caminar de esa manera, era imposible abstraerse y no mirar.
Al acercarse bajaba la vista y yo trataba de buscar su cara para ver si era coherente con ese caminar.
Un día pasó cerca y levantó la cabeza para mirarme y saludarme , increiblemente no le pude responder,
quedé sin respiración porque si ese caminar cadencioso ya me tenía loco a pesar de no saber nada mas
de ella, sus ojos afelinados y sonrisa entre inocente y extrañamente sugerente fueron la gota que rebalsó el vaso.
El ángel bueno me murmuraba en el oído izquierdo, "no puedes, no debes , estás comprometido" y el
ángel malo lo hacía al mismo tiempo por el derecho.."hazlo, nadie se dará cuenta, es ahora o nunca, solo estás comprometido".
La batalla entre ángeles era infernal, casi a muerte, peleaban con todas las armas que tenían en sus manos,
pero ese caminar cadencioso y miradas que lo decían todo, daban cuenta que el ángel malo estaba ganando
la batalla.
Esperé lo humanamente posible para que el ángel bueno sacará su mayor arma de guerra o ese As infaltable
que a veces se guarda bajo la manga pero nunca pasó, el tridente del ángel malo fue superior y en un descuido
fatal del ángel bueno recibió una feroz estocada que lo devolvió al paraíso de los buenos.
Si veo una mujer de caminar cadencioso, prefiero seguir mi camino sin dar vuelta la cara, es demasiado peligroso.
Autor: Anonymus ::)
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De la página web Santiago en 100 Palabras, concurso anual de cuentos cortos (100 Palabras Máximo), escogí un par de cuentos y el link para que se entretengan. Hay otras versiones como Valparaíso en 100 Palabras, etc. para los que les gusta buscar.
La Desordenada
A doña Clara te la encuentras en la esquina de Bandera con Catedral. Se la pasa tejiendo animalitos con coloridas hebras de crin de caballo que ella misma tiñe. En un trapo extendido en la vereda descansa su delicado zoológico, el que se niega a pinchar con alfileres aunque se le vuele. Por eso, día por medio, a un taxista le golpea el vidrio una libélula azul o a una señora pituca le pega en el ojo una ranita anaranjada. Doña Clara no hace ni el amago de rescatarlas. Se ríe no más de la cara que pone la gente.
Nathalie Moreno, 41 años. La Reina
Primer Lugar
Jogging
Hay días en que cuando me sueltan tarde del trabajo salgo a correr para hacer creer a mi cuerpo que escapo.
Luis Felipe Lobos, 31 años. San Pedro de La Paz
Mención Honrosa
http://www.santiagoen100palabras.cl/2011/ (http://www.santiagoen100palabras.cl/2011/)
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.Biennnnnnnnnnnn...Don Rommel...¡ :thumbsup:
Don Pancholicus...notable ese micro cuento de la chica de La Reina...¡ :hi:
Algo sublime de Jorge Teillier : ;)
" La felicidad no es sino un leve deslizarse de remos en el agua./ O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,/ esa luz que aparece y desaparece/ en el oscuro oleaje de los años/ lentos como una cena tras un entierro./ O la luz de una casa hallada tras la colina/ cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar./ O el espacio del silencio/ entre mi voz y la de alguien/ revelándome el verdadero nombre de las cosas/ con sólo nombrarlas: 'álamos', 'tejados'./ La distancia entre el tintineo del cencerro/ en el cuello de la oveja al amanecer/ y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta./ El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,/ y las alas plegadas de una mariposa/ sobre la cumbre de la loma barrida por el viento" "
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¿Por que hay mujeres que caminan como diosas y otras parecen un mamarracho aunque sean las mas lindas?
Cuando les preguntan a los hombres, ¿que es en lo primero que te fijas de una mujer?
La mayoría contesta , la delantera, la retaguardia y los mas escrupulosos mencionan sus ojos.
Para mí el caminar de una mujer es lo que desata las pasiones mas incontrolables y ese caminar cadencioso me volvía loco.
Todos los días a la misma hora entraba a su turno y yo parado como siempre vigilando y ordenando.
El primer día que llegó me llamó la atención su caminar, lento y cadencioso , sin esfuerzo, totalmente natural,
como si su cuerpo se hubiese formado para caminar de esa manera, era imposible abstraerse y no mirar.
Al acercarse bajaba la vista y yo trataba de buscar su cara para ver si era coherente con ese caminar.
Un día pasó cerca y levantó la cabeza para mirarme y saludarme , increiblemente no le pude responder,
quedé sin respiración porque si ese caminar cadencioso ya me tenía loco a pesar de no saber nada mas
de ella, sus ojos afelinados y sonrisa entre inocente y extrañamente sugerente fueron la gota que rebalsó el vaso.
El ángel bueno me murmuraba en el oído izquierdo, "no puedes, no debes , estás comprometido" y el
ángel malo lo hacía al mismo tiempo por el derecho.."hazlo, nadie se dará cuenta, es ahora o nunca, solo estás comprometido".
La batalla entre ángeles era infernal, casi a muerte, peleaban con todas las armas que tenían en sus manos,
pero ese caminar cadencioso y miradas que lo decían todo, daban cuenta que el ángel malo estaba ganando
la batalla.
Esperé lo humanamente posible para que el ángel bueno sacará su mayor arma de guerra o ese As infaltable
que a veces se guarda bajo la manga pero nunca pasó, el tridente del ángel malo fue superior y en un descuido
fatal del ángel bueno recibió una feroz estocada que lo devolvió al paraíso de los buenos.
Si veo una mujer de caminar cadencioso, prefiero seguir mi camino sin dar vuelta la cara, es demasiado peligroso.
Autor: Anonymus ::)
Tai mal poh Rommel, el ángel bueno es del lado derecho, y el ángel malo es del lado izquierdo :cop2: :cop2: :D
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:risa2: :risa2: Lo traicionó el subconciente al Tata, en el fondo es de izquierda lo facho es sólo una postura intelectual :risa2:
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:plaf: Lo que pasa es que el ángel bueno andaba de rojo, no supe si era comunista o gay, por eso es que no lo pesqué mucho :risa2:
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SI MUERO PRONTO ( Fernando Pessoa)
Si muero pronto,
Sin poder publicar ningún libro,
Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.
Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
Las raíces viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
Una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
Ni nada busqué.
Y no encontré nada
Salvo que la palabra explicación no explica nada.
Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
Cuando llovía bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y frío y viento
Y no ir más lejos.
Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
Me consolé en el sol y en la lluvia.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse.
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Parece que encotnré al fin un tema de mi interés... Muy bueno lo posteado hasta el momento! Les dejo mi poema favorito de Octavio Paz: Lauda 2
Entre la vida inmortal de la vida
y la muerte inmortal de la historia
hoy es cualquier día
en un cuarto cualquiera
Festín de dos cuerpos a solas
fiesta de ignorancia saber de presencia
Hoy (conjunción señalada
y abrazo precario)
esculpimos un Dios instantáneo
tallamos el vértigo
Fuera de mi cuerpo
en tu cuerpo fuera de tu cuerpo
en otro cuerpo
cuerpo a cuerpo creado
por tu cuerpo y mi cuerpo
nos buscamos perdidos
dentro de ese cuerpo instantáneo
nos perdemos buscando
todo un Dios todo un cuerpo y sentido
otro cuerpo perdido
Olfato gusto vista oído tacto
el sentido anegado en lo sentido
los cuerpos abolidos en el cuerpo
memorias desmemorias de haber sido
antes después ahora nunca siempre
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Don SZalto bienvenido al Cafè Literario...¡ ;)
Buenìsimo su aporte..de Octavio Paz se podrìa incluir mucho material, sin duda , un gran pensador de nuestra literatura iberoamericana. ;)
Màs de nuestro Jorge Teillier.
DESPEDIDA
Me despido de mi mano
que pudo mostrar el paso del rayo
o la quietud de las piedras
bajo las nieves de antaño.
Para que vuelvan a ser bosques y arenas
me despido del papel blanco y de la tinta azul
de donde surgían ríos perezosos,
cerdos en las calles, molinos vacíos.
Me despido de los amigos
en quienes más he confiado:
los conejos y las polillas,
las nubes harapientas del verano,
mi sombra que solía hablarme en voz baja.
Me despido de las virtudes y de las gracias del planeta:
los fracasados, las cajas de música,
los murciélagos que al atardecer se deshojan
de los bosques de casas de madera.
Me despido de los amigos silenciosos
a los que sólo les importa saber
dónde se puede beber algo de vino
y para los cuales todos los días
no son sino un pretexto
para entonar canciones pasadas de moda.
Me despido de una muchacha
que sin preguntarme si la amaba o no la amaba
camino conmigo y se acostó conmigo
cualquiera tarde de esas en que las calles se llenan
de humaredas de hojas quemándose en las acequias.
Me despido de una muchacha
cuya cara suelo ver en sueños
iluminada por la triste mirada de linternas
de trenes que parten bajo la lluvia.
Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgia
-la sal y el agua
de mis días sin objeto-
y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar.
De "El árbol de la memoria" 1961
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A mi me gusta mucho este de E. Lihn, algunos versos son muy muy potentes.
Celeste hija de la tierra
No es lo mismo estar solo que estar solo
en una habitación de la que acabas de salir
como el tiempo: pausada, fugaz, continuamente
en busca de mi ausencia, porque entonces
empiezo a comprender que soy un muerto
y es la palabra, espejo del silencio
y la noche, el fruto del día, su adorable secreto revelado por fin.
Tendría que empezar a ser de nuevo
para aceptar el mundo como si no fuese
solamente lo único que conservo de ti,
tendría que olvidarme
como se olvida lo más negro de un sueño,
soplar en mi conciencia hasta apagar mi imagen,
cerrar los ojos frente a los espejos,
deshacerme y hacerme, soñar siempre con otro,
morirme de mí mismo
para no recordarte a cada instante
como el ciego recuerda la luz y el condenado a muerte
la vida, toda ella, en un abrir y cerrar de ojos,
porque estás más adentro de mí que yo mismo
o existo porque existes
o yo no sé quién soy desde que sé quien eres.
No es lo mismo estar solo que estar sin ti, conmigo
con lo que permanece de mí si tú me dejas:
alguien, no, quizás algo: el aspecto de un hombre, su retrato
que el viento de otro mundo dispersa en el espacio
lleno de tu fantasma desgarrador y dulce.
Monstruo mío, amor mío,
dondequiera que estés, con quienquiera que yazgas
abre por un instante los ojos en mi nombre
e, iluminada por tu despertar,
dime, como si yo fuese la noche,
qué debo hacer para volver a odiarte,
para no amar el odio que te tengo.
Es inútil
buscar a tu enemigo en el infierno
suyo y de esta ciudad, allí donde la música agoniza
larga, ruidosamente en el silencio
y beber en su vaso para verte
con su mirada azul, roja de odio,
el vino que refleja su secreta agonía,
la que en su corazón en ruinas danza
a la luz de una luna tan desnuda como ella
con la misma afrentosa lascivia de la luna
que no se muestra al sol, pero acepta su fuego,
esa virgen tatuada
por los siete pecados capitales
no eres tú o eres otra;
alguien, quizá yo mismo, entonces toca
mi frente y me despierto como el fuego en la noche,
en toda mi pureza,
con tu nombre verídico en los labios.
-
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El poeta español Pedro Salinas nos visita en el cafè :
No rechaces los sueños por ser sueños...
No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
”Yo soy el sol, los cielos, el amor.”
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.
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Un cuento corto de Borges
Diálogo sobre un diálogo
A- Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.
Z (burlón)- Pero sospecho que al final no se resolvieron
A (ya en plena mística)- Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.
FIN
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MUCHO GUSTO ( de Mario Benedetti)
"Se habían encontrado en la barra de un bar, cada uno frente a una jarra de cerveza, y habían empezado a conversar al principio, como es lo normal, sobre el tiempo y la crisis, luego, de temas varios, y no siempre racionalmente encadenados. Al parecer, el flaco era escritor, el otro, un señor cualquiera. No bien supo que el flaco era literato, el señor cualquiera, empezó a elogiar la condición de artista, eso que llamaba el sencillo privilegio de poder escribir.
-No crea que es algo tan estupendo -dijo el Flaco-, también a momentos de profundo desamparo en lo que se llega a la conclusión de que todo lo que se ha escrito es una basura; probablemente no lo sea, pero uno así lo cree. Sin ir más lejos, no hace mucho, junté todos mis inéditos, o sea un trabajo de varios años, llamé a mi mejor amigo y le dije: Mira, esto no sirve, pero comprenderás que para mi es demasiado doloroso destruirlo, así que hazme un favor; quémalos; júrame que lo vas a quemar y me lo juró.
El señor cualquiera quedó muy impresionado ante aquel gesto autocrítico, pero no se atrevió a hacer ningún comentario. Tras un buen rato de silencio, se rascó la nuca y empinó la jarra de cerveza.
-Oiga, don -dijo sin pestañear-, hace rato que hemos hablado y ni siquiera nos hemos presentado, mi nombre es Ernesto Chavez, viajante de comercio y le tendío la mano.
-Mucho gusto -dijo el otro, oprimiéndola con sus dedos huesudos-, Franz Kafka para servirle. "
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Invito al café Literario al gran Edgar Allan Poe:
el cuervo
Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”
¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.
Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”
Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.
Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.
Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!
De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.
Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”
Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”
Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”
Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”
En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!
Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!
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Mi estimado Don Quijote, excelente idea, aunque ute sabe que tiene patente, :chan: :chan: :chan:de esta linda flor, alejada del foro, por el 666 o sea el maldito dinero, aunque pronto todo cambiara por el ángel bueno,jajajajajajaja.
y comenzaré a buscar aportes, del antiguo foro, los cuales los tengo impresos,todos.
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Invoco a Don pablo y su Soneto 93...
"Si alguna vez tu pecho se detiene,
si algo deja de andar ardiendo por tus venas,
si tu voz en tu boca se van sin ser palabra,
si tus manos se olvidan de volar y se duermen,
Matilde, amor, deja tus labios entreabiertos
porque ese último beso debe durar conmigo,
debe quedar inmóvil para siempre en tu boca
para que así también me acompañe en mi muerte.
Me moriré besando tu loca boca fría,
abrazando el racimo perdido de tu cuerpo,
y buscando la luz de tus ojos cerrados.
Ya así cuando la tierra reciba nuestro abrazo
iremos confundidos en una sola muerte
a vivir para siempre la eternidad de un beso."
Pablo Neruda
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Un fragmento de esa pequeña obra maestra que es EL GUARDIAN ENTRE EL CENTENO del enigmàtico J.D. SALINGER. ;)
" Era un taxi viejísimo que olía como si alguien hubiera acabado de vomitar dentro. Siempre me toca uno de ésos cuando voy a algún lado de noche. Pero más deprimente todavía era que las calles estuvieran tan tristes y solitarias a pesar de ser sábado. Apenas se veía a nadie. De vez en cuando cruzaban un hombre y una mujer abrazados por la cintura, o una pandilla de tipos riéndose como hienas de algo que apuesto la cabeza a que no tenía la menor gracia. Nueva York es terrible cuando alguien se ríe de noche. La carcajada se oye a millas y millas de distancia, y hace que uno se sienta aún más triste y deprimido. En el fondo, lo que me hubiera gustado habría sido ir a casa un rato y charlar con Phoebe. Pero, en fin, como les iba diciendo, subí al taxi, y pronto el taxista empezó a darme un poco de conversación. Se llamaba Howitz y era mucho más simpático que el anterior. Por eso se me ocurrió que a lo mejor sabía lo de los patos.
-Dígame, Howitz -le dije-. ¿Pasa usted muchas veces junto al lago del Central Park ?
-¿ Qué ?
-El lago, sabe. Ese lago pequeño que hay cerca de Central South Park. Donde están los patos. ¿ Sabe, no?
-Sí. ¿ Qué pasa con ese lago ?
-¿ Se acuerda de esos patos que hay siempre nadando ahí ? Sobre todo en primavera. ¿ Sabe usted por casualidad dónde van en invierno ?
-Adónde va , quién ?
-Los patos. ¿ Lo sabe usted, por casualidad? ¿ Viene alguien a llevárselos a alguna parte en un camión o se van ellos por su cuenta al sur, o qué hacen ?
El tal Howitz volvió la cabeza en redondo para mirarme. Tenía muy poca paciencia, pero no era mala persona.
-¿ Cómo quiere que lo sepa? -me dijo-. ¿Cómo quiere que sepa semejante estupidez ?
-Bueno, no se enoje por eso.
-¿ Quién se enoja ? Nadie se enoja.
Decidí que si iba a tomarse las cosas tan a pecho, mejor era no hablar. Pero fue él quien sacó de nuevo la conversación. Volvió otra vez la cabeza en redondo y me dijo:
-Los peces son los que no se van a ninguna parte. Los peces se quedan en el lago. Esos sí que no se mueven. "
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En 1862 Fiodor Dostoievsky fue a visitar en Londres a Charles Dickens, a quien tenía mucha admiración. Según cuenta Claire Tomalin en una biografía nueva de Dickens, ese encuentro de los dos escritores se descubrió hace unos años, gracias a una carta hasta entonces inédita de Dostoievsky: “Dickens me contó que todas las personas buenas y sencillas de sus novelas eran lo que él quisiera haber sido, y que todos sus malvados eran él mismo, o más bien lo que él encontraba dentro de sí; su crueldad, sus ataques de hostilidad sin motivo hacia aquellos que estaban indefensos y se dirigían a él en busca de consuelo, su rechazo hacia quienes debería amar… Había dos personas en él, me dijo” una que siente lo que debo sentir y otra que siente lo contrario; con la que siento lo contrario hago mis personajes malvados; con la que siente como un ser humano debe sentir trato de vivir mi vida”.
Qué novelesco que sea precisamente a través de Dostoievsky como nos llega casi con siglo y medio de retraso esta tremenda confesión.
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Este corto animado acaba de ganar el Oscar en su categoría y gracias a la generosidad de sus creadores puede disfrutarse gratuitamente desde YOU TUBE y como es una bella historia relacionada con libros, me pareció pertinente compartirla también acá con los habitués del Café literario.
The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore (http://www.youtube.com/watch?v=fI2faQkCdys#ws)
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Pocas visitas al Cafè Literario...¡
Literatura: Livianos de categoría pesada
Hay escritores que despotrican contra las novelas cortas, los libros demasiado delgados, como si el peso literario se midiera en gramos de papel. Pero una fuerte selección de títulos recientes contradice esa bravuconería.
Por Patricio Jara | Periodista y escritor
"No logro recordar dónde lo leí. Era la entrevista a un escritor chileno que, al final del cuestionario, a pito de nada, despotricaba contra los libros breves, en especial contra las novelas demasiado flacas. Según él, existen en el mundo de hoy seres perversos que hacen pasar cualquier cosa por novela y de modos tan burdos como ampliándole la tipografía, engrosando el papel y otra clase de trucos. Así, el niño flaco es arropado y se verá más robusto cuando, según su razonamiento, la verdad es que se muere de frío. De hecho trataba de "flojos" (o quizás dijo "holgazanes") a los autores que escribían en corto. Decía que "hicieran la pega" o una frase parecida. Como sea, aquello era su único punto de interés: la forma física del producto, dando por sentado que el carácter de novela lo brinda el peso en gramos o el ancho del lomo del libro.
Es inevitable detenerse un momento en esta bravuconería. Sobre todo porque el tema generalmente preocupa más a las editoriales que a los propios escritores. Y también porque no deja de ser un mito. Pienso en excelentes novelas chilenas flacas que no necesitan más páginas: Rockabilly (125), Bonsái (94) y Camanchaca (115). También en ensayos flacos de primer orden como On bullshit (80), Reflexiones contra la religión (62) y Teoría King Kong (126). Entre todos suman la cantidad de folios con los que este escritor probablemente se sentirá satisfecho de su trabajo.
Bien sabemos que la extensión no es garantía de nada (hay grandiosas novelas largas, pesadas). De hecho, Norman Mailer, en uno de los ensayos de Un arte espectral, saca al baile a los best sellers (siempre gruesos), con su multitud de historias y personajes y concluye: "La mayoría de los buenos escritores tienden en estos días a trabajar sobre panoramas más pequeños".
Los editores no mienten cuando aseguran que el público siempre se fija en el grosor del libro antes de pasar por caja. Mientras más tenga para leer, mejor gastado el dinero. Pero también es inexacto creer que la decisión final de comprarlo pase justamente por la cantidad de papel.
Quizás el ejemplo más evidente sea ¡Indígnate!, del nonagenario Stéphane Hessel, que si bien es no ficción, pese a tener 60 páginas sólo en Francia vendió dos millones de ejemplares y en Chile estuvo varias semanas en los rankings. Este libro también echó a tierra otro mito: que el lector sospecha de los libros que, aparte de flacos, son demasiado baratos. En Europa cuesta 3 euros; en Chile, no más de $5 mil.
Apenas un tercio del precio de venta que ese autor de libros gruesos imagina.
Muy poca ganancia para tanto que ha escrito, dirá."
En lo personal , creo que es un tema relativo , un buen escritor ( o escritora) no necesita una novela voluminosa para realizar literatura de calidad...pero hay otras obras donde la magia justamente radica en la extensiòn de las historias donde el tiempo nuestro parece pasar a la par con el de los personajes..hasta - de cierta manera - maduramos o envejecemos con elllos y eso las hace notables y entrañables.
Por de pronto, he leido y disfrutado dos novelas breves buenìsimas...84 CHARING CROSS ROAD y LA ELEGANCIA DEL ERIZO.
Alguna opiniòn al respecto, camaradas ? ;)
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Toda la razón Don Quijote, y sin ir mas lejos "El Principito" es un ejemplo de ello.....
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Un aporte femenino que lleva una gran lección para todos nosotros
LA CANCIÓN DE LOS HOMBRES
Cuando una mujer de cierta tribu de África sabe que está embarazada, se interna en la selva con otras mujeres y juntas rezan y meditan hasta que aparece la canción del niño. Saben que cada alma tiene su propia vibración que expresa su particularidad, unicidad y propósito. Las mujeres entonan la canción y la cantan en voz alta. Luego retornan a la tribu y se la enseñan a todos los demás. Cuando nace el niño, la comunidad se junta y le cantan su canción. Luego, cuando el niño comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción. Cuando se inicia como adulto, la gente se junta nuevamente y canta. Cuando llega el momento de su casamiento, la persona escucha su canción. Finalmente, cuando el alma va a irse de este mundo, la familia y amigos se acercan a su cama e igual que para su nacimiento, le cantan su canción para acompañarlo en la transición. En esta tribu de África hay otra ocasión en la cual los pobladores cantan la canción. Si en algún momento durante su vida la persona comete un crimen o un acto social aberrante, se lo lleva al centro del poblado y la gente de la comunidad forma un círculo a su alrededor. Entonces le cantan su canción. La tribu reconoce que la corrección para las conductas antisociales no es el castigo; es el amor y el recuerdo de su verdadera identidad. Cuando reconocemos nuestra propia canción ya no tenemos deseos ni necesidad de hacer nada que pudiera dañar a otros. Tus amigos conocen tu canción y te la cantan cuando la olvidaste. Aquellos que te aman no pueden ser engañados por los errores que cometes o las oscuras imágenes que muestras a los demás. Ellos recuerdan tu belleza cuando te sientes feo; tu totalidad cuando estás quebrado; tu inocencia cuando te sientes culpable y tu propósito cuando estás confundido. No necesito una garantía firmada para saber que la sangre de mis venas es de la tierra y sopla mi alma como el viento, refresca mi corazón como la lluvia y limpia mi mente como el humo del fuego sagrado.
Tolba Phanem – mujer, poeta, africana.
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Una vez màs retomando el cafè literario,èsta vez las letras invitadas son del buen escritor y poeta patagònico Hugo Vera, de èl, traigo un desopilante y surrealista cuento que sacarà mas de alguna sonrisa - o carcajada- a quien se dè los merecidos minutos que ameritan su lectura. Que lo disfruten..¡ ;)
" Jósef y su esposa Janina, llegaron a Última Esperanza en la década del cuarenta. Llegaron con sus pequeños hijos, Jarek y Ela. Huyendo de una Europa devastada por la segunda guerra mundial. Necesitaban huir lo más lejos posible del recuerdo. Del tableteo de la metralla, del hambre que todo lo enturbia y de una inabarcable desdicha. Puerto Natales sería el remanso. Su lugar en el mundo, su pequeño paraíso privado. Cuando ocurre una catástrofe, necesitamos pensar en cambiar de aire, de territorio, de idioma y de mundo. Tres meses viajando dando tumbos, en caballos, carretas, trenes, barcos. Con horarios dislocados y emergencias desbocadas. Vida de polizontes y naufragios. Ropa mojada y galleta dura. Con la mirada perdida en un futuro difuso. Alimentados con el ansia del reposo y de una dicha siempre esquiva. De estarse quieto por fin en un lugar. De dormir en una choza que no sea una madriguera. De hacer suyas estrellas distantes. De poder lavarse la cara en un mismo sitio todos los días.
El poblado de Puerto Natales en la provincia de Última Esperanza, quedaba al sur del sur, en el extremo Sur. Si dabas un paso en falso podías perfectamente caer del mapa. Nada más lejos podías llegar. Si bien alguna ciudad más grande e importante se encontraba más al sur, Natales por tamaño, precariedad y desolación, no admitía competencia. Casas como dibujos de niños, una puerta dos ventanas y techos rojos. Barro y piedra en las calles. Algunos postes de luz que permitían dar una pálida idea de algo parecido a la sombra. Y algo fuera de lo común, una economía pobre y pujante, toda una contrariedad. Vastas extensiones de campos con millares de ovejas, trabajo abundante y alimentos al alcance del cuchillo. Si tenías hambre, recorrías una corta distancia y sacrificabas un cordero. El abigeato estaba tolerado y permitido. Valía más un kilo de lana que un borrego. Todo era posible. Era la Patagonia con leyes propias y poco estrictas. A esa gente no se le permitía tener más que lo suficiente para vivir. Y no digamos que los pobladores en esos confines eran felices, nadie lo es en ningún lugar ni todo el tiempo, sino que se aplicaban a una receta bíblica infalible: Todo lo demás vendrá por añadidura. Amén de un bar cada 200 habitantes, también existían seis periódicos que se publicaban simultáneamente, teatros y grupos anarquistas vociferantes que postulaban el cielo en la Patagonia.
A ese lugar en el mundo llegó Jósef Szabelewski, su esposa Janina y sus hijos Jarek y Ela. No le costó encontrar trabajo. En verdad trabajo era lo que sobraba en aquellos parajes. No hacía falta que no supiera el idioma, para trabajar en el campo no es indispensable conocer arameo antiguo. Te abocas a lo que tienes que hacer y ya. Era el encargado de mantener en funcionamiento las máquinas de esquila de los lanares. De poco contacto con la gente del pueblo, seguía la máxima por él no conocida del General Perón, de la casa al trabajo y del trabajo a la casa. No era un hombre de demostrar afecto y cariño para los suyos, mucho menos para el extraño, extraños eran todos los habitantes del poblado. Pero el ingeniero era metódico y cumplidor. Fuera del trabajo se dedicaba a leer aquellas obras voluminosas que trajo desde Polonia. Libros de mecánica, física y química que ocupaban sus tardes y noches de descanso. Su carácter poco dado a establecer contacto con la gente del pueblo, poco a poco lo fue apartando de toda invitación a participar. Esa regla aun está establecida en aquel lugar. A él tampoco le interesaba en lo más mínimo. Ni siquiera se enteraba. Fue tildado de loco, de polaco loco. Lo extraño, lo fuera de lo común, lo que no sabemos, aquello ignorado, le ponemos un mote y avanzamos. A otra cosa.
No era lo que pensaba. Es que no era lo que pensaba. El olor de la lana y la mierda de ovejas atravesaba todo el pueblo. Gente alcoholizada tirada fuera de los bares. Era el tiempo en que todos los natalinos eran mexicanos. Arriba de un caballo dándose de tiros. Soledades encubiertas con gestos de altanería y desprecio. Burdeles atestados de viejas meretrices croatas. Un idioma esquivo ininteligible y las malditas casas para niños de techos rojos. Ese no era el lugar en el mundo que había soñado para él y los suyos. Para Janina, Jarek y Ela. Otro lugar en el Universo sería posible. Ya no en este mundo. Este mundo no era su mundo. Se había escapado del hambre y la desdicha, a un lugar en donde, hasta el fin de los tiempos sería tratado como polaco loco, el viejo de las herramientas o cabeza de fuego por el color de su pelo. No sería el escarnio de aquel maldito pueblo. No sería el hazmerreír de un pueblo oxidado y olvidado y vuelto a olvidar de la mano de dios. Tendría que encontrar el lugar exacto. Un lugar preciso. Un lugar en donde comenzaría su empresa. Una empresa que lo distinguiría del resto de los mortales. Y lo encontró en Puerto Prat, a veinticuatro kilómetros de Puerto Natales. Allí construiría su nave espacial.
Adquirió una carreta y una yunta de bueyes. Cada fin de semana durante dos años, emprendía viaje a Puerto Prat, y allí, en el mayor de los sigilos, construía su nave. Ni su mujer ni sus niños estaban enterados. Ya les comunicaría cuando la faena hubiese terminado. Todo servía, algunas cosas compraba, otras las tomaba por ahí. Tambores de fierro, latas de manteca, pernos, alambres, cartones, bolsas de arpilleras, maderas, clavos, sogas y todas aquellas cosas que sirvieran para su acometido. Lo extenso y variado de las cosas que servirían para el viaje, eran a todas luces insólitas, como por ejemplo; logró reunir cincuenta pares de botas de goma, treinta monturas de caballo, 30.000 caparazones de erizo, tres toneladas de espina de merluza. Sus estudios de química le ayudaron tras infinitos desmadres, a fabricar el combustible necesario. Una mezcla de guano de lamilla de mar, caca de oveja y cabeza de cerdo. Había calculado que con 470 tambores, tendría de sobra hasta lograr dar con su planeta. Con su lugar en el mundo. Con el lugar más bonito del mundo.
El viernes por la tarde se lo comunicó a su esposa. Al día siguiente lo llevaría a ella y a los niños a su nuevo hogar. Le habló de su proyecto, de sus planes, de sus sueños. Sería -le dijo- una empresa menos riesgosa que vivir en ese pueblo de atolondrados borrachines. Le ofrecería a ella y los niños un cielo azul. Un cielo completamente azul. Ya sabemos que el cielo no es cielo ni es azul, pero se lo ofrecería. Su regalo de amor. Su tributo de amor. A ella y los niños. Seguidamente hizo dos cosas por él desusadas, abrió una botella de Zubrówka y cantó. Era la primera vez que Janina lo veía tomar y que lo escuchaba cantar. Seguramente también sería la primera vez y quizás la última vez, que alguien en Última Esperanza haya entonado el One man choir. Y fue feliz. Inmensamente feliz. Y bailó. Y su mujer se contagió, y sus hijos, y todos bailaban y cantaban, tanto que sus vecinos de Nueva Laredo chistaron y les hicieron callar. Él no paraba de reír. Yo el loco polaco decía. Yo el loco polaco. Ya sabrán todos de qué es capaz este loco polaco. Junto a Janina, se tomaron la mitad del Zubrówka y durmieron el sueño más sueño de todos los sueños. El sueño de la completísima felicidad.
Había acondicionado la nave espacial como la cocina de su vieja Szczecin. Por fuera la nave era roja, del mismo monocorde color de los techos de las casas del pueblo. Aquello significaba ciertamente, que también había robado pintura de los estancieros locales. El espacio de la cabina era cómodo y confortable. Lo mismo las demás dependencias. La bodega atiborrada de alimentos para el largo viaje. Carne de cordero, de res, de cerdo y gallina. Patatas, arroz, zanahorias y una mata gigante de cilantro. Los ciento cincuenta metros de largo de la nave, la volvían imponente ante el paraje también imponente de Puerto Prat. Les advirtió a su familia que se amarrasen con las bridas de caballos que estaban allí dispuestas. Tocó el botón rojo de la tapa de bebidas La Pradera, y un enorme estrépito se sintió hasta en la Antártica. La tierra temblaba. El pasto se quemaba. Los cóndores enloquecían. El resplandor de mil soles luminosos encegueció a los habitantes del pueblo. Miles de liebres murieron fulminadas. Zorros muriendo de espanto. Guanacos en llamas. Pumas aterrorizados se lanzaban al suicido en Laguna Sofía. El huemul se extinguió completamente. En el pueblo el pastor Spiro Cárdenas, con biblia en mano diciendo: se los advertí pueblo de pecadores, la palabra del Señor es grande, todo está en las santas escrituras, es el fin, vuestro fin, arrepentíos.
Pronto muy pronto, en un segundo, quedaba atrás Última Esperanza. Una manchita de nada desde la altura. La Tierra quedaba atrás ovalada en los polos y azul. Todo quedaba en el pasado mientras la nave se dirigía rumbo al futuro. Los cuatros ebrios de tanta felicidad bailaban una polka mazurca interminable. Fueron ocho minutos y diez segundos lo que tardaron en ponerse en órbita, y de allí no salieron. Sólo dar vueltas y vueltas por un cielo siempre magnífico de estrellas luminosas. Y fue pasando el tiempo, los años, siempre el mismo cielo de mierda, siempre el mismo puto cohete rojo, siempre el mismo paisaje inútil atiborrado de un cielo infinito. Los niños crecieron y ellos se volvieron ancianos. Primero fue su hijo Jarek el que enfermó gravemente y murió. Luego la hermosa Ela fue la que no pudo sobrevivir a un cáncer de mama. Más tarde fue el turno de su esposa Janina quien murió de pena maldiciendo a Jósef.
No estaba mal en Puerto Natales se lamentaba. Podría haber soportado la burla destilada por los viejos chilotes. Su mierda de canciones mexicanas cantada en los bares, sus borracheras perennes, esa manera de enfrentarse a balazos. Tendría que haber aprendido a comer milcaos. A cazar guanacos. A contrabandear caballos desde Argentina. A salir a mariscar con las viejas chalupas. A comer curanto sacados de un hoyo bajo la tierra. En cambio estoy acá, girando girando, dando vueltas y vueltas siempre por la misma ruta de mierda. He acabado con los seres que más quería. Soy un tonto y contumaz polaco loco. Eso es lo que soy. Tomó una determinación. Se mataría. Haría explotar la nave. El sabía como hacerlo. El estruendo fue inmenso. El cielo se convirtió en un estercolero. Millones de fragmentos esparcidos en el espacio. Solamente algo permaneció intacto, él. Jósef Szabelewski. Todo se fue dando de manera efectiva y casual. Su cuerpo se puso en un ángulo en donde ofrecía menos resistencia. Entró de panza a la atmósfera. Redujo gradualmente la velocidad y se posó suavemente allí, en Szczecin, su pueblo natal. De donde nunca tendría que haber salido. "
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Cuantas veces que empezamos un camino para salir de algún lugar, vemos con sorpresa que este nos lleva al lugar en que estábamos antes del que vamos saliendo...-La vida trae sorpresas, sorpresas trae la vida :guitarra:
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A propósito de una cita que se me grabó bien adentro encontré estas citas de escritores famosos, me parece puede caber acá.
Dejo primero la que buscaba:
Ahí donde se queman libros se acaba quemando también seres humanos”.."— Dort, wo man Bücher verbrennt, verbrennt man am Ende auch Menschen (Heinrich Heine en su tragedia Almansor, 1821).
Nunca releo mis libros, porque me da miedo.
Gabriel García Márquez (1927-?) Escritor colombiano.
Para viajar lejos, no hay mejor nave que un libro.
Emily Dickinson (1830-1886) Poetisa estadounidense.
No es posible vivir sin libros.
Thomas Jefferson (1743-1826) Político Estadounidense.
Mientras haya libros no existe el pasado.
Edward George Bulwer-Lytton (1803-1873) Escritor inglés.
No es preciso tener muchos libros, sino tenerlos buenos.
Lucio Anneo Séneca (2 AC-65) Filósofo latino.
Un buen libro es patrimonio de todo el mundo.
Clemente XIX
No hay dos personas que lean el mismo libro.
Edmund Wilson (1895-1972) Escritor norteamericano.
He preferido estudiar los libros que a los hombres.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
Carecer de libros propios es el colmo de la miseria.
Benjamin Franklin (1706-1790) Estadista y científico estadounidense.
Leer demasiados libros es peligroso.
Mao Tse-Tung (1893-1976) Estadista chino.
Guárdate del hombre de un solo libro.Benjamin Disraeli (1766-1848) Estadista ingles.
Una casa sin libros es una casa sin dignidad.
Edmundo de Amicis (1846-1908) Escritor italiano.
Los libros son amigos que nunca decepcionan.
Thomas Carlyle (1795-1881) Historiador, pensador y ensayista inglés.
Era un escritor con una gran imaginación: Imaginaba que todos sus libros se venderían.José O. Caldas
Ciertos libros parecen haber sido escritos no para aprender de ellos sino para que se reconozca lo que sabía su autor.Johann Wolfgang Goethe (1749-1832) Poeta y dramaturgo alemán.
La enorme multiplicación de libros, de todas las ramas del conocimiento, es uno de los mayores males de nuestra época.Edgar Allan Poe (1809-1849) Escritor estadounidense.
Los libros son las abejas que llevan el polen de una inteligencia a otra.
James Russell Lowell (1819-1891) Poeta y escritor estadounidense
Se ha de leer mucho, pero no muchos libros; ésta es una regla excelente.Jaime Luciano Balmes (1810-1848) Filósofo y sacerdote español.
Los malos libros provocan malas costumbres y las malas costumbres provocan buenos libros.
René Descartes (1596-1650) Filósofo y matemático francés.
Un libro es un regalo estupendo, porque muchas personas sólo leen para no tener que pensar.André Maurois (1885-1967) Novelista y ensayista francés.
Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora.Proverbio hindú
Crecí besando libros y pan. Desde que bese a una mujer, mis actividades con el pan y los libros perdieron interés.Salman Rushdie (1947-?) Escritor anglo-hindú.
El mundo llama inmorales a los libros que le explican su propia vergüenza.Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
Estas páginas accesorias con las que suele ser costumbre presentar las nuevas salidas de los libros, se agostan sobre la marcha y con ellas no valen vitaminas, ni testovirones, ni paños calientes.Camilo José Cela (1916-2002) Escritor español.
Allí donde se queman los libros, se acaba por quemar a los hombres.Heinrich Heine (1797-1856) Poeta alemán.
Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, la humedad, los animales, el tiempo y su propio contenido.
Paul Ambroise Valéry (1871-1945) Escritor francés.
Me gusta extraviarme a mí mismo a través de otras mentes. Cuando no estoy pensando, estoy leyendo. Soy incapaz de sentarme y ponerme a pensar. Los libros piensan por mí.Charles Lamb Escritor inglés.
Un libro, como un viaje, se comienza con inquietud y se termina con melancolía.José Vasconcelos (1882-1959) Filósofo, educador y político mexicano.
Hay que escribir libros como quien compone música.Novalis (1772-1801) Friedrich von Hardenberg. Poeta y filósofo alemán.
He buscado el sosiego en todas partes, y sólo lo he encontrado sentado en un rincón apartado, con un libro en las manos.Thomas De Kempis (1380-1471) Teólogo alemán.
Lee los buenos libros primero; lo más seguro es que no alcances a leerlos todos.Henry David Thoreau (1817-1862) Escritor, poeta y pensador.
La humanidad progresa. Hoy solamente quema mis libros; siglos atrás me hubieran quemado a mi.Sigmund Freud (1856-1939) Médico austriaco.
Un hogar sin libros es como un cuerpo sin alma.
Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
Los libros que el mundo llama inmorales son los que muestran su propia vergüenza.Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
Yo en todos los libros acostumbro a leer el prefacio, porque a veces suele ser lo mejor de la obra.
Cecilia Bohl de Faber (1796-1879) Escritora española.
La verdadera universidad de hoy en día es una colección de libros.Thomas Carlyle (1795-1881) Historiador, pensador y ensayista inglés.
Algunos libros son probados, otros devorados, poquísimos masticados y digeridos.Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
Hay un libro abierto siempre para todos los ojos: la naturaleza.
Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.
Un libro puede ser agradable con muchas imperfecciones y enojosísimos sin un defecto.Oliver Goldsmith (1728-1774) Escritor británico
El hallazgo afortunado de un buen libro puede cambiar el destino de un alma.
Marcel Prévost (1862-1941) Escritor francés.
Deseara yo que los libros se hiciesen para enseñar en vez de eso se escriben para hacer alarde de saber.Un libro es como un jardín que se lleva en el bolsillo.Proverbio árabe
Un libro debe construirse como un reloj y venderse como un salchichón.Oliverio Girondo (1891-1967) Poeta argentino.
Algunos escritores aumentan el número de lectores; otros sólo aumentan el número de libros.Jacinto Benavente (1866-1954) Dramaturgo español.
Es cualquier libro discreto (que si cansa, de hablar deja) un amigo que aconseja y que reprende en secreto.
Lope de Vega (1562-1635) Poeta, novelista y dramaturgo español.
Los libros nos dan consejos que no se atreverían a darnos nuestros amigos.Numa Pompilio
El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio.Anónimo
Todos los libros pueden dividirse en dos clases: libros del momento y libros de todo momento.
John Ruskin (1819-1900) Crítico y escritor británico.
Por el grosor del polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo.John Ernst Steinbeck (1902-1968) Escritor estadounidense.
Libros, caminos y días dan al hombre sabiduría.Proverbio árabe
Mis libros siempre están a mi disposición, nunca están ocupados.Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
Un buen libro no sólo se escribe para multiplicar y transmitir la voz, sino también para perpetuarla.John Ruskin (1819-1900) Crítico y escritor británico.
Los libros son el mejor viático que he encontrado para este humano viaje.Michel Eyquem de Montaigne (1533-1592) Escritor y filósofo francés.
Los libros son compañeros dulces para el que sufre, y si no pueden llevarnos a gozar de la vida, al menos nos enseñan a soportarla.Oliver Goldsmith (1728-1774) Escritor británico.
Hay libros cortos que, para entenderlos como se merecen, se necesita una vida muy larga.
Francisco de Quevedo (1580-1645) Escritor español.
Los libros sólo tienen valor cuando conducen a la vida y le son útiles.Hermann Hesse (1877-1962) Escritor suizo, de origen alemán.
La vida es muy traicionera, y cada uno se las ingenia como puede para mantener a raya el horror, la tristeza y la soledad. Yo lo hago con mis libros.
Arturo Pérez Reverte (1951-?) Periodista y escritor español.
La gente que escribe libros, rara vez son intelectuales. Los intelectuales son gente que hablan sobre los libros que han escrito otros.
Françoise Sagan (1935-2004) Escritora francesa.
La divinidad está en ti, no en conceptos o en libros.
Hermann Hesse (1877-1962) Escritor suizo, de origen alemán.
He sido un hombre que busca y aun lo sigo siendo, pero ya no busco en las estrellas y en los libros, sino en las enseñanzas de mi sangre.Hermann Hesse (1877-1962) Escritor suizo, de origen alemán.
He firmado tantos ejemplares de mis libros que el día que me muera va a tener un gran valor uno que no lleve mi firma.Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino.
¡Cuánta confianza nos inspira un libro viejo del cual el tiempo nos ha hecho ya la crítica!James Russell Lowell (1819-1891) Poeta y escritor estadounidense.
Cuanto más crece nuestro conocimiento de los buenos libros, tanto más disminuye el círculo de los hombres cuya compañía nos resulta ingrata.Ludwig Feuerbach (1804-1872) Teólogo y politico aleman.
Desde el momento en que cogí su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún día espero leerlo.Groucho Marx (1890-1977) Actor estadounidense.
En muchas ocasiones la lectura de un libro ha hecho la fortuna de un hombre, decidiendo el curso de su vida.
Ralph Waldo Emerson (1803-1882) Poeta y pensador estadounidense.
Me dicen que no soy una mujer de este siglo, al gustarme la lectura pausada, y yo insisto que los pesados son los libros frívolos.Laura Morante (1959-?) Actriz italiana.
Donde se quiere a los libros también se quiere a los hombres.Heinrich Heine (1797-1856) Poeta alemán.
El autor que habla de sus propios libros es peor que la madre que sólo habla de sus hijos.Benjamin Disraeli (1766-1848) Estadista ingles.
Las personas nos influyen, las voces nos conmueven, los libros nos convencen, los hechos nos entusiasman.
John H. Newman (1801-1890) Cardenal y escritor británico.
Estos son malos tiempos. Los hijos han dejado de obedecer a sus padres y todo el mundo escribe libros.
Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
El libro es fuerza, es valor, es fuerza, es alimento; antorcha del pensamiento y manantial del amor.
Rubén Darío (1867-1916) Poeta y periodista nicaragüense.
A veces los pensamientos nos consuelan de las cosas, y los libros de las personas.
Joseph Joubert (1754-1824) Ensayista y moralista francés.
Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá? Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán? Y al fin, libros y personas se encuentran.André Gide (1859-1951) Escritor francés
Ciertamente, es agradable ver estampado el propio nombre; un libro es siempre un libro, aunque no contenga nada.
Lord Byron (1788-1824) Poeta británico.
La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de televisión.Joaquín Sabina (1949-?) Cantautor y poeta español.
Deben buscarse los amigos como los buenos libros. No está la felicidad en que sean muchos ni muy curiosos; sino pocos, buenos y bien conocidos.Mateo Alemán (1547-1613) Novelista español.
Los funcionarios son como los libros de una biblioteca: los situados en los lugares más altos son los más inútiles.Paul Masson (1846-1896) Periodista francés.
Un libro hermoso es una victoria ganada en todos los campos de batalla del pensamiento humano.
Honoré de Balzac (1799-1850) Escritor francés.
El recuerdo que deja un libro a veces es más importante que el libro en sí.Adolfo Bioy Casares (1914-1999) Escritor argentino.
Estar a solas con un buen libro es ser capaz de comprenderte más a ti mismo.Harold Bloom (1930-?) Crítico literario estadounidense.
Es más necesario estudiar a los hombres que a los libros.François de la Rochefoucauld (1613-1680) Escritor francés
.La acción es lo único que tiene valor. Soñar que se juega al tenis no es nada. Leer libros de tenis no es nada. Jugar al tenis es un gran placer.André Maurois (1885-1967) Novelista y ensayista francés.
Los mejores libros son aquellos que quienes los leen creen que también ellos pudieron haberlos escrito.Blaise Pascal (1623-1662) Científico, filósofo y escritor francés.
Escribo: eso es todo. Escribo conforme voy viviendo. Escribo como parte de mi economía natural. Después, las cuartillas se clasifican en libros, imponiéndoles un orden objetivo, impersonal, artístico, o sea artificial. Pero el trabajo mana de mí en un flujo no diferenciado y continuo.Alfonso Reyes (1889-1959) Escritor y poeta méxicano.
Por grandes y profundos que sean los conocimientos de un hombre, el día menos pensado encuentra en el libro que menos valga a sus ojos, alguna frase que le enseña algo que ignora.Mariano José de Larra (1809-1837) Escritor español.
Los libros no se han hecho para servir de adorno: sin embargo, nada hay que embellezca tanto como ellos en el interior del hogar.
Harriet Beecher Stowe (1811-1896) Filántropa y Escritora estadounidense.
Los libros son, entre mis consejeros, los que más me agradan, porque ni el temor ni la esperanza les impiden decirme lo que debo hacer.Alfonso V el Magnánimo (1394-1458) Rey de Aragón.
Nunca escribo mi nombre en los libros que compro hasta después de haberlos leído, porque sólo entonces puedo llamarlos míos.Carlo Dossi (1849-1910) Escritor italiano.
El libro gobierna a los hombres y es el maestro del porvenir.
Raymond Poincaré (1860-1934) Estadísta francés.
El placer de leer es doble cuando se vive con otra persona con la que compartir los libros.
Katherine Mansfield (1888-1923) Escritora neozelandesa.
El lector que no admira un libro bueno es que lo ha leído mal, y se le pueden citar pasajes admirables que, indudablemente, desconoce.Alain (1868-1951) Filósofo y ensayista francés.
La lectura de un buen libro es un diálogo incesante en que el libro habla y el alma contesta.André Maurois (1885-1967) Novelista y ensayista francés.
Creo que parte de mi amor a la vida se lo debo a mi amor a los libros.
Adolfo Bioy Casares (1914-1999) Escritor argentino
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Como un acto conmemorativo de la entrega del Premio Cervantes a Nicanor Parra les dejo alguna de sus genialidades.
PALABRAS . OBSCENAS
por Nicanor Parra
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Proposiciones
estoy triste
............... no tengo qué comer
el mundo no se preocupa de mí
no deberían existir los mendigos
años de años que vengo sosteniendo lo mismo
yo propongo que en vez de mariposas
en los jardines anden cangrejos
-creo que sería mucho mejor-
¿imaginan un mundo sin mendigos?
yo propongo que todos nos hagamos católicos
o comunistas o lo que digan ustedes
es cuestión de cambiar una palabra por otra
yo propongo que purifiquemos el agua
con la autoridad que me confiere mi bastón de mendigo
yo propongo que el Papa se deje bigotes
estoy que me desmayo de hambre
yo propongo que me regalen un sandwich
y para terminar con la monotonía
propongo que el sol salga por el occidente.
Locos
Johnson está loco
Nikita Jrushov está loco
Mao Tse-tung está loco
Franco está loco
De Gaulle está loco
El Papa Juan XXIII está loco
Ehrenburg está loco
Los monjes budistas están locos
El propio Fidel está loco.
ALÓ-Aló
con el profeta Jonás
ese es un cuento de las Mil y Una Noches
a mí no me piensa haber tragado nunca ninguna ballena
no conozco más vientre que el materno
¿permanecer tres días y tres noches
en el estómago de ese monstruo marino?
¡ni Jesuscristo se hubiera salvado!
dejense de andarla revolviendo conmigo
yo no desobedecí órdenes superiores
además yo no soy profeta de nada.
Entonces
no se extrañen
si me ven simultáneamente
en dos ciudades distintas
oyendo misa en una capilla del Kremlin
o comiéndome un hot-dog
en un aeropuerto de Nueva York
en ambos casos soy exactamente el mismo
aunque parezca absurdo soy el mismo.
Salta a la Vista
que no debiera venir a los EE. UU.
-es comulgar con ruedas de carreta-
claro que por la misma razón
habría que romper relaciones con Francia
con Perú -con Bolivia- con Luxemburgo
no debiera moverme de Chile
pero quién engordaría con eso.
My Stomach
may be in this country
but
my
heart
is
in
VIETNAM
Supongamos que es un hombre perfecto
supongamos que fue crucificado
supongamos incluso que se levantó de la tumba
-todo eso me tiene sin cuidado-
lo que yo desearía aclarar
es el enigma del cepillo de dientes
hay que hacerlo aparecer como sea.
Un sujeto de malos antecedentes
se desplaza por un laberinto
desde luego parece un insecto
habla hasta por los codos
se le sueltan las cuerdas vocales
cada vez más arrugas en la frente
masturbación a falta de suicidio
se queda con una bufanda prestada
no revisa las pruebas escritas
califica al azar a sus alumnos
hasta que lo sorprenden infraganti
circuncisión a los cincuenta años de edad
estornuda y escupe en el pañuelo
gesticula como un condenado
traductor de obras científicas
se divorcia
................ se casa nuevamente
deja de masturbarse por un tiempo
sensación de que alguien lo espía
agorafobia claustrofobia
pérdida del sentido del olfato
sueños apocalípticos
abre los brazos en señal de derrota.
Si el Papa no rompe con USA
si el Kremlin no rompre con USA
si Luxemburgo no rompre con USA
por qué demonios voy a romper yo
alguien podría tener la amabilidad de decirme
por qué demonios voy a romper yooo...!
Yo Jehová decreto
que se termine todo de una vez
hago la cruz al sistema solar
hay que volver al útero materno
doy por finiquitada la cosa
que no se escape nadie
que se termine todo de golpe
para qué vamos a andar con rodeos
está muy bien la Guerra de Vietnam
está muy bien la operación a la próstata
Yo Jehova decreto la vejez
ustedes me dan risa
ustedes me ponen los nervios de punta
sólo un cretino de nacimiento
se arrodilla a venerar una estatua
francamente no sé qué decirles
estamos al borde de la Tercera Guerra Mundial
y nadie parece darse cuenta de nada
si destruyen el mundo
no crean que yo voy a volver a crearlo.
No creo en la vía pacífica
no creo en la vía violenta
me gustaría creer
en algo -pero no creo
creer es creer en Dios
lo único que yo hago
es encogerme de hombros
perdónenme la franqueza
no creo ni en la Vía Lactea.
Viva Stalin
estos hijos de puta
no me dieron tiempo ni para ponerme el abrigo
sin decir agua va
me sacaron a punta de empellones
uno me dio un culatazo en el tórax
otro degenerado me escupió
pero yo no perdí la paciencia
me llevaron a una calle desmantelada
cerca de la estación de ferrocarril
en un furgón de los radiopatrullas
y me dijeron ahora puedes largarte
yo sabía perfectamente lo que eso quería decir
¡asesinos!
.............. debiera haberles gritado
pero morí gritando Viva Stalin
en Revista Chilena de Literatura Nº1
Otoño de 1970